Все равно ли бумаге что с ней делают и что на ней пишут?
Разве не становится она в конце концов тем, что на ней написали, начертили, нарисовали?
Если бы я была мультипликатором, то сумела бы изобразить как только что исписанная бумага, превращается в дом, машину, застолье, курилку в общежитии, интерьер, цвет, небо, землю, любимого человека.
Как стекают с нее слезы радости, горечи, как скатываются на ней катышки непримиримой потери, делая ее чуть терпимее.
Как ссыпается с нее песок белесого побережья Ладоги, стружка от наточенных карандашей, хвоя от пропахшего смолой соснового бора, земля из разжатой ладони на кладбище.
Бумаге не все равно, пока есть глаза, которые ее читают, руки, которые комкают ее от досады или разворачивают в нетерпении.
Чистый лист - великая сила, таящая в себе и великий страх, страх быть непрочитанным, непонятным. Не сумевшим объяснить.
Доброе утро). Давайте воплощаться. А через бумагу или нет, это уже неважно. Хорошего дня нам и правильных воплощений❤
Спасибо абсолютно волшебной ФоксиМокси за волшебную чашечку - воплощение солнца.
